Frío noviembre

Carlos de apenas doce, caminaba con desdén arrastrando un dedo sobre las tapias con texturas de cárcel, sobre los frentes de casa de enrejados con óxido viejo, de esos que dejan caer un polvo naranja que se pega hasta lo más profundos de las fisuras de su huellas dactilares, cada cuanto alzaba la mirada hasta el corredor de las casas esperando un milagro, alguna limosna, algún pedazo de pan, en una ocasión se encontró con un gato sentado sobre una vieja banca de madera rojiza, un gato blanco con un collar más caro que toda su ropa y trapos juntos, parecía de yeso, él creyó un buen rato que era de mentiras hasta el momento en que las pupilas del felino se dilataron al punto de dar miedo y corrió, en otra ocasión vio a una viejita de pelo canoso, embebida entre doscientas matas que decoraban un corredor de piso de ocre rojo,parecía para ella que el tiempo se había detenido y como no se movió Carlos ésta vez se iba convencido de que la señora era de yeso, que era de mentiras. Cuando bajaba su mirada veía salirse de su zapato un dedo gordo, un dedo inquieto que le recordaba la ausencia de calcetines y el sudor que hacía ampollas entre su piel el cuero del zapato. A media tarde en este noviembre sus brazos comenzaban a erizar los vellos de sus brazos y el cuello, su camiseta que tenía desde los nueve ya le quedaba chica, el frío de noviembre se colaba por toda su pubertad, deseaba tener barba y la contextura de un adulto para poder soportarlo, con su dedo rojizo por el óxido plomo, su camisa estrecha como sus tripas, sus zapatos pesados de una o dos tallas más de la suya, siguió su camino durante unas siete cuadras más, con la esperanza de encontrar a gente que no estuviera petrificada en sus corredores, o una puerta abierta, o una cena y por qué no, una con la esperanza de un milagro, de una adolescencia digna.

niño

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